Carl Spitteler

In dieser Welt von Übeln krank, von Blute rot, Tut Geist und Schönheit, tut ein Flecklein Himmel not, Ein Glückicher, der nichts vom Pfuhl des Jammers weiß, Ein Edler, rein von Schuld, ein Held des Helmbusch weiß.

Ist die Annahme der Psychoanalyse richtig, daß die schöpferische Phantasie des Künstlers, wie jede andere, ihre tiefste und mächtigste Quelle im Unbewußten habe, so muß in der Brust jener, die sich die Phantasie zum Lebensinhalt gemacht haben, der Kampf zwischen Begierde und Verbot, Wunsch und Angst mit besonderer Heftigkeit entbrannt sein. Was den Künstler von den übrigen Phantasiemenschen, Träumern und Narren, besonders unterscheidet ist seine Fähigkeit, trotz der Gewalt dieser inneren Kämpfe den Weg von sich weg zu finden. Er muß sich vergessen können, während er seine Leiden ausspricht und formt: »Aber sich so verlieren, ist mehr sich finden«, dies Wort des Mystikers gilt nicht nur für die religiöse, sondern für jede Form der Inspiration.

Wenn wir Psychoanalytiker nun auch hoffen dürfen, gründlicher als die bisherige Psychologie das seelische Material nachweisen zu können, aus dem die poetischen Meisterwerke geformt wurden, wenn wir es auch versuchen dürfen, den Wegen dieser Umformung, den Mechanismen der dichterischen Produktion nachzuforschen, eines wird uns doch voraussichtlich immer unfaßbar bleiben: das Maß der geistigen Kraft, die dazu nötig war, den Widerstand der Materie völlig zu überwinden und in scheinbar schrankenloser geistiger Freiheit zu schaffen. Darin wird sich das Genie wohl nie der wissenschaftlichen Analyse preisgeben, das Geheimnis seiner Größe scheint schicksallos, außerhalb der Reihe von Ursachen und Folgen zu stehen. An keinem aber ist die Verleihung dieses Wundergeschenkes sichtbarer geworden als an Carl Spitteler, dem großen Schweizer Dichter und unwissentlichen Paten dieser Zeitschrift. Ihm gegenüber wäre eine Analyse ein zu hohes Wagnis; nur auf einige Stellen, wo seine Intuition mit den Fors