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Préparez-vous à mourir.
Pas un de nous bredouille
Ne s'apprête à revenir.
Il faut dans la bataille
Affronter les entailles.
Nous t'avons,
Triton.
D'aussi loin qu'il me souvienne, j'ai toujours éprouvé pour les crapauds une tendresse singulière. Leurs yeux pailletés d'or sont, avec ceux des sépias et des pieuvres, les plus beaux de la création. Et peut-on concevoir quelque chose de plus pur que la goutte de son flûte semée, les nuits d'été, par le crapaud sonneur ou le ventriloque crapaud accoucheur? Et puis, pourquoi se chercher des raisons? Je les aime parce qu'ils sont eux et parce que je leur dois mes plus décisives émotions, au seuil de mon adolescence.
Si mon tour d'esprit m'inclinait à accorder une valeur aux fétiches, j'élirais mascotte le crapaud qui est sur ma table de travail. C'est un crapaud qui s'était égaré dans une chambre de chauffe. Tapi dans un obscur recoin, il a été asphyxié par l'air trop sec et s'est momifié dans une attitude de repos si naturelle qu'on le pourrait croire vivant, n'était le léger enfoncement de l'œil sous l'auvent de l'orbite, découvrant un croissant de paupière nacrée. Je l'ai mendié sous prétexte de lui redresser les mains, sans doute rebroussées par une poussée des pattes postérieures au moment de son agonie. Il a l'air d'un estropié. Mais je me suis tout de suite habitué à le voir ainsi, tout de même que nous avions fini par ne plus voir la main mutilée de notre père.
Oui, il avait eu la main gauche emportée par l'explosion d'un fusil en tirant sur un aigle. Un habile chirurgien lui avait miraculeusement