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Bien des possibilités m'apparurent au début lorsque je supputais quelle résidence humaine ou quel aspect d'un paysage serait le plus propre à être inséré dans cet Atlas. De mon lieu de naissance appelé Nowawes, que je sais par ouï-dire situé tout près de Potsdam, sur la ligne en direction de Berlin, en passant par Brême et Berlin où je fus enfant jusqu'aux villes de Londres, Prague, Zurich, Stockholm, Paris où par la suite j'aboutis, tous ces séjours ont quelque chose de provisoire, sans mentionner les étapes intercalaires plus brèves, ces coins qu'ils s'appellent Warnsdorf en Bohême ou Montagnola dans le Tessin, ou Alingsas dans l'ouest de la Suède.
Il s'agissait d'étapes, elles offraient des impressions dont l'élément essentiel était leur caractère insaisissable, fugitif. Lorsque je m'efforce de dégager que mettre en relief et considérer comme constituant un point fixe dans la topographie de ma vie, cela se dérobe sans cesse et toutes ces villes deviennent des taches aveugles; un seul lieu demeure, où je ne passai qu'une journée.
Les villes où j'ai vécu, les maisons que j'y habitai, les rues parcourues, les habitants rencontrés n'ont pas de contours précis; ils se fondent, ils sont parts d'un monde terrestre unique et variable. Ils charrient un port de-ci, un parc de-là, ici une œuvre d'art, là une foire, une chambre, une entrée, présents comme la toile de fond de mes pérégrinations, pris et laissés en une fraction de seconde, et leurs particularités sont toujours à réinventer.
Un seul lieu dont j'étais informé depuis longtemps mais que je ne vis que bien plus tard, est, quant à lui, tout à fait à part. C'est un lieu auquel j'étais destiné et auquel j'échappai. Rien ne m'est arrivé en ce lieu. Je n'ai