Petit d'homme

Ça ne peut pas encore parler ni respirer ni dormir ni regarder ni entendre. Ça ne peut pas encore dire je ou toi ou on ou vous. Ça pousse ça bourgeonne ça fait des grumeaux, toute cette substance dans le moule d'une coquille qui résiste encore. Mieux vaut qu'elle ne se fêle pas et soit le garde-fou de ce qui ne tardera pas à déborder. Mais pas d'hommelet sans casser d'œuf, dit-on. Et si celui-ci se révèle n'être pas un œuf clair, ça va vite commencer à se voir, ce quelque chose au-dedans de la coque qui pousse bourgeonne fait des grumeaux boit sa propre urine mange sa propre merde s'engorge de ses fluides, et se sent tout chose dans les vibrations de la coquille, dans le chaud qui infuse et les ondes qui le traversent, pas encore des voix ni un appel, juste un ronron doux. Et ça pousse ça bourgeonne ça fait des grumeaux ça devient quelque chose qui pourrait tout croire et ne sait pas ce que pouvoir veut dire. Ça n'est ni patient ni impatient, ça existe seulement par une poussée qui ne voit rien, ignore où elle pousse. Et ça croît ça flotte ça grossit et palpite, ça vibrionne, puis ça se love petit à petit, ça se caresse contre la coque, ça s'y colle, ça y imprime des traces, des dessins peut-être, petits et énigmatiques, des traits bourrelés, les coups d'un corps encore mou mais obstiné, ça pousse et soudain ça bute, ça a besoin de prendre appui, mais ça bute et ça insiste, ça a besoin de place et aussi de prendre l'air, et ça ondule comme un point d'interrogation qui chatouille avec sa goutte pas essorée, ça s'ébrouerait presque si la coque n'était pas trop étroite trop pleine, ça voudrait encore bouger un peu, trouver une place qui accueille ce frisson qui reflue du dehors du dedans, ça ne sait pas ça ne sait rien et tout à la fois. Mais bientôt ça a épuisé ses réserves, ça ne mange plus par le milieu du ventre, ça peut commencer à écouter, d'ailleurs c'est étrange